quarta-feira, 19 de junho de 2013


Ninguém me dissera que os incêndios são homens a arder no interior das suas memórias com as mãos nas têmporas e demônios à volta da mesa.

Ninguém me falara da roseira que houve no jardim, já a morte induzia a intempérie contra o meu corpo parado.

Ninguém me explicara que se sobrevive sem útero na margem dos dias.



José Rui Teixeira
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